Dans son isolement, sa prison de silence,
Il ne suscite plus que de l’indifférence.
Tel un loup affamé, il hurle sa souffrance,
Noyé dans les ténèbres de sa malentendance.
Du ronron familier de l’avion dans l’espace,
Sur l’indigo du ciel, il n’en perçoit pas trace
Où est le chant d’oiseau, là-haut dans la ramure ?
Ou la chanson du vent ?… Tout n’est plus que murmure.
Antiope vient le rejoindre et lui tient compagnie.
Chassant les acouphènes qu’elle met en amnésie,
Elle lui fait oublier l’absence du décibel,
De toutes mélodies, de Mozart à Haendel.
Quand parfois l’imbécile le compare à un pot,
Il préfère le fuir et le laisser pour sot.
Il court se réfugier dans sa bulle-bathyscaphe,
Cinématographiant tout ce monde chorégraphe.
Chorégraphie de lèvres, cruelles et pincées,
Se révélant moqueuses, même fort bien fardées.
Il sait y déceler, bien sûr à leur insu,
Ce qui lui est dédié et qu’il n’a pas perçu.
Il remercie le ciel d’avoir pu lui laisser
Des mains pour s’exprimer, des yeux pour contempler,
Son âme pour juger, son cœur pour pardonner.
Son cœur pour vous comprendre. Et aussi vous aider.
Poème de Madame G. Lassalle
SONNEZ, oreilles, SONNEZ,
C’est toujours fête,
SIFFLEZ, oreilles, SIFFLEZ,
Musique dans ma tête.
GRONDEZ, orgues, GRONDEZ,
Cymbales et trompettes,
BATTEZ, tambours, BATTEZ,
Concours de baguettes.
VIBREZ, cordes, VIBREZ,
Octuors et quintettes,
CHANTEZ, flûtes, CHANTEZ,
Duos pour opérette.
PLEUREZ, mes yeux, PLEUREZ,
Sur ma peine secrète,
PARLEZ, amis, PARLEZ,
Il me reste vos miettes.
PLUS FORT, ma stéréo, PLUS FORT,
Fais-moi une cachette
Contre ceux du dehors
Qui croassent et caquettent.
ÉCOUTE, mon âme, ÉCOUTE,
PAIX, te dit mon cœur
Là, sur cette route
Se fera ton bonheur.
François Ménager
C’est comme un gargouillis
De jets d’eau qui ruissellent
En affaiblissant l’ouïe
Dont l’étrier chancelle
Sous un torrent d’aigus
Aux sifflements cruels
Hurlant en continu
Ce qu’un écho martèle.
L’oreille n’est plus qu’un nid
D’où cet oiseau de proie
Vocifère à longs cris
Un air qui la foudroie
Tétanisant son arbre
Atteint par le chagrin
Auquel le froid du marbre
Ajoute à son déclin.
Sur l’enclume assourdie
De giboulées sonores,
Le silence interdit
Y noie l’étrier mort
Qui sous la chevauchée
Des bruits qui caracolent,
N’a pour être sauvé,
Qu’un tympan qui s’affole.
Au fin clocher, bourdonne
Un angélus éteint
Tandis que se maçonne
Un mur absent d’humain
Au pied duquel personne
N’ira auditionner
Ce que les sons fredonnent
Aux entendants choyés.
Et dans le jour meurtri
Par le soir qui l’étreint,
Ma tête est un roulis
De clapotis sans fin
Dont la fréquence extrême,
L’inanité des soins
Font que le fort en thème
Y perdra son latin.
Et les soignants eux-mêmes
La croyance en leurs mains.
Antoine Richard
1er janvier 1995
Il est l’outil plaisant
A la plume ornée d’or
Donnant aux mots fervents
Le poids qui les majore
Et dont la consistance
Offre à leur découvreur
Un bonheur où le sens
A le bon goût du cœur.
Il est mon bras pensant,
L’ami des mauvais jours
L’orfèvre émulsionnant
Mes émotions d’amour,
L’objet que mes doigts serrent
En l’aidant à lancer
Le train d’idées en vers
Courant sur le papier.
D’un profil élancé
Emportant au grand trot
Ma main sur le cahier
Là où se fait l’osmose
Et naît comme un défi
Ce que l’instant propose
En ricochets d’esprit.
Il est mon exutoire.
Porte-voix de mes cris,
Le confident du soir,
L’antidote à l’ennui,
Celui qui marque en coin
Mes hoquets combatifs
D’un post-scriptum au poing
A l’uppercut actif.
Je lui dois d’être ainsi
Le tronc vissé bien droit
Pour que ce que j’écris
Soit au moins lu deux fois
Par ceux prônant la vie
Dans tout ce qu’on lui doit
Après avoir occis
Ceux qui lui font des croix
" Le bruit assassine les pensées "
(Nietzche)
Serais-je donc atteint d’un mal irréparable ?
Tous les docteurs m’ont dit " vivez avec cela " …
C’est stupéfiant et fort insupportable,
J’ai déjà consulté mille et cent mille fois.
D’affreux bourdonnements baptisés acouphènes
Font vibrer mon rocher jour et nuit, nuit et jour.
J’en suis empoisonné jusqu’à en perdre haleine.
Sonnailles, grincements, sifflements et tambours,
Craquements, frottements, gazouillis, cataractes,
Tous les bruits incongrus venus au rendez-vous,
Criquets, crapauds, démons et monstres des Carpathes
Rôdent dans mes tunnels, mettant mes nerfs à bout …
Chaque nuit propulsé sur une voie de garage,
Je subis les sifflets des locos et des tours.
J’aimerais m’embarquer pour un très long voyage
Au Pays du Silence, et cela sans retour.
Ah ! Ne rien percevoir – que le chant de la brume
Caressant doucement des jardins endormis,
Un faible frôlement, la chute d’une plume,
Un fantôme passant vous dire bonne nuit …
Mais non ! jamais je ne quitte l’orgie
De ces chocs auditifs stridents ou caverneux
Et je ne puis vomir cette soupe d’orties
Qui baigne mes canaux, fait hurler mes essieux !
D’où vient ce tintamarre infernal et nuisible,
D’ou provient sans tarir cet océan de bruits ?
Ne pourrais-je jamais dévisser le fusible
Perturbant mes journées, incendiant mes nuits ?
Je cherche en vain la cause d’une cacophonie
Dont les accents divers me rendent cafardeux,
M’amenant jusqu’au bord de la neurasthénie,
Je suis bien obligé d’en faire ici l’aveu !
Je n’ai jamais, jamais mis l’oreille à l’orée
D’un quelconque fusil, pistolet ou canon …
La cause en serait simple, on la connaît d’emblée :
Surplus de décibels déclenche les frelons !
Faudrait-il accuser les vertèbres lombaires ?
Je me trompe d’étage, étant peu compétent.
L’endroit le plus correct serait bien les primaires
Dont les écrasements troubleraient mon tympan.
Mais vous n’y êtes pas, dit le Maître Acoustique.
Cherchez à l’intérieur de votre organe atteint,
Du labyrinthe osseux explorez les boutiques,
Visez le limaçon et les nerfs cochléens.
De Claudius inspectez les cellules ciliées,
De Fallope auscultez l’aqueduc conducteur
Et tous les fins "objets" qui font la renommée
D’une oreille dispensant ses bruits perturbateurs.
L’ennemi serait-il le nerf vestibulaire,
Auteur de ces vertiges, cause de ces fracas ?
Les cils auditifs, le nerf utriculaire,
L’organe de Corti ou les nerfs de Kasma ?
Ou le tronçon spiral, les ronds de Loewenberg,
Eléments très précieux pour une audible écoute ?
Mais tout cela n’est que la pointe de l’iceberg,
Les vaisseaux et la lymphe occultant notre route …
Mais avant, faudrait-il explorer les cavernes,
Tous les tunnels et vestibules membraneux
Et puis les orifices externes et internes
Aboutissant souvent aux lieux cérébelleux ?
La caisse du tympan – lentille biconcave –
Etalant sa membrane de Schrapnell, beau tambour ?
Les osselets, trio affublé de noms braves :
L’enclume, le marteau, l’étrier, beaux atours ?
Faudrait-il surveiller la zone lymphatique,
Les très fines dentrites des nerfs dits auditifs
Etant – non ? – les auteurs de ces bruits maléfiques
Nous torturant sans fin en nous rendant chétif ?
Comme nous l’avons remarqué par ailleurs,
Nos bruits intérieurs sont des plus variables :
Tintements, froissements, chuintements et vapeur,
Toute la musique d’un orchestre du diable !
La tension du liquide interlabyrinthique
Et ses variations pourraient être en rapport,
Mais aussi l’ischémie ou l’hyperhémitique
De l’artère auditive – bien d’autres choses encore.
Les éclats du tonnerre ébranlant nos tympans
Transmis aux osselets, ils compriment la lymphe.
Citons donc en passant, sans être trop pédant,
Ses deux appellations : perilymphe, endolymphe.
Ajoutons à ces maux la catarrhe dit tubaire,
Le mielleux cérumen, tous les corps étrangers
L’otosclérose ici ne fait pas notre affaire,
Ces deux mots n’étant que des généralités.
Bah ! n’allongeons pas trop car l’effroi nous talonne
(philosophe nous sommes – " résonateur " aussi !)
Car il faudrait encore ausculter la colonne,
Analyser la moelle et tâter le rachis.
Et puis monter, grimper jusqu’au dernier pétale,
Appréhender le bulbe et l’hypothalamus,
L’hypophyse, le cervelet : tout l’encéphale.
Nous voudrions alors en savoir toujours plus …
Le vertige nous prend : notre déséquilibre
Serait-il donc lié aux troubles auditifs ?
Et nos douleurs dorsales, les piques de nos fibres
Seraient-elles signaux pour le définir ?
La cause ici s’inverse et tous les vieux présages
Restent comme en suspens sur nos intuitions.
L’imagination pourrait faire des ravages
Et nous mener tous droit aux flots de l’Achéron !
D’insolites lésions, parfois localisées
Au subtil limaçon, peuvent nous chahuter …
D’autres troubles nerveux faussent bien des données,
Piégeant tous les chercheurs aimant la vérité.
Alors, déséquilibres, vertiges et malaises,
Carrousels provoquant des étourdissements,
Cloches, tocsins, Sonnez ! Hurlez ! Quelle foutaise :
Vous serez morts à notre ensevelissement …
André Kuenzi
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